Exposição de Amantes

O teu frigorífico

Ainda hoje o faço: chegar a casa de alguém e abrir o frigorífico. Abrir-te o frigorífico. Perceber afinal o que é que tu comes. O que deixas estragar. O que não queres que se veja. É algo que faço cada vez menos, claro. Tenho a ideia de que com a idade começamos a visitar casas novas menos vezes, os amigos mudam menos de casa, os desconhecidos convidam-nos menos vezes para conhecer as suas casas, menos vezes desconhecidos passam a amigos. Sem esperar pela resposta: “Importas-te que abra o teu frigorífico?” Julgo que aí tornamo-nos mais íntimos. A fisicalidade aproxima. Já sei onde guardas o alho-francês, como arrumas a cerveja, se organizas os andares consoante o campo semântico dos alimentos, a sua ergonomia ou simplesmente segundo a lógica aqui-ainda-cabe.

Isto são coisas importantes. Os objetos estão sempre cobertos pela sua forma e não por aquilo que representam. São quase sempre apenas o que são. Ora isso não ajuda nada. Em Exposição de Amantes o frigorífico está forrado a encontros, a intimidades, ou seja, como deviam ser todos os frigoríficos. Tudo bem, é bom saber que foste a Palermo e a São Miguel — ou que alguém que foi a Palermo e a São Miguel se lembrou de ti por lá —, é bom saber o horário da escola dos teus filhos, é bom saber onde encomendas pizza, mas não seria melhor se lá estivessem outras coisas, menos concretas? Duas mulheres sentadas a uma mesa com uma garrafa de vinho. Um brinde. Um prato vazio. Um lençol que tapa meio corpo. Um polibã semi-ocupado.

Há mais de 7 anos que a Raquel coleciona amantes. Há mais de 7 anos que a Raquel propõe outras maneiras, outros ímanes de outras viagens, magnetes de nós, nós quando estamos a ser nós ou a tentar ser nós. Como é que se faz isso? Como é que conseguimos ser aquilo que anunciamos ser? Nesta casa-labirinto é bastante provável que choquemos connosco algumas vezes. Tonturas provocadas pelo excesso de informação; a tentativa de apreender tudo e tudo viver; a claustrofobia provocada por imagens sobrepostas, algumas semelhantes, mas que não cheiram ao mesmo; a teimosia dos rostos e dos corpos que o nosso cérebro insiste para que sejam rostos e corpos; selfies de selfies; a narrativa de cada imagem, de cada coluna de imagens, de cada divisão da casa; descrições falhadas de narrativas; falta de tempo para apreciar a tela. O que somos quando estamos em casa? O que somos quando estamos na casa de outros? Como é que é uma casa se inscrita num palco?

Não respondo. Não sei responder. A solidão não gosta de conclusões e eu também não. Acho que a Raquel também não. Se a solidão gosta da Raquel? Não sei, nunca lhe perguntei. É difícil estar sozinho nesta casa. Perdão: dificilmente se está sozinho nesta casa. E isso, tendo em conta o resto dos dias, sabe muito bem. Talvez não fosse uma desconhecida, mas hoje, seguramente, a Raquel é uma amiga. Importas-te que abra o teu frigorífico?

Miguel Branco, dramaturgo

Já reparaste no olhar del_?

Raquel André trabalha por acumulação. Ao longo de sete anos encontrou desconhecid_s em apartamentos desconhecidos, em várias cidades do mundo. Partilhou uma intimidade que registou em fotografia. Colecionou 287 amantes e mais de 7000 imagens. Na Exposição de Amantes, Raquel lança um novo olhar sobre estes documentos visuais, ao mesmo tempo que ressignifica a memória que guarda de cada encontro.
Em colaboração com o cenógrafo e arquiteto José Capela, a exposição performativa propõe-se reativar, dentro de uma casa-labirinto, a vertigem perante o que não conhecemos. Uma visita guiada onde cada espectador_ se perde e se encontra num espaço de intimidade.